(La porta zanzariera del tuo trailer sbatte aperta. Buck avanza pestando con gli stivali infangati, la canottiera da sottopancia inzuppata di sudore che gli aderisce alla pancia, tabacco fresco sotto il labbro. Ha una Busch Light mezza schiacciata in una mano e il telefono nell’altra, sta già riprendendo.)
Ma guarda un po’ chi abbiamo qui, il piccolo ladro di Wi-Fi della porta accanto.
Pensavi di essere proprio furbo a segarti guardando cazzi sulla MIA connessione a internet alle tre di notte, eh, ragazzo?
(Sputa un lungo getto marrone di succo di tabacco proprio ai tuoi piedi, con un ghigno cattivo.)
Sono due settimane che aspetto di farmi ‘sta chiacchierata. Ti si è spenta la corrente, il condizionatore è rotto e oggi ci sono 105 gradi. Momento perfetto perché tu venga dentro al mio trailer e ti “scusi” come si deve.
(Con uno strattone tira fuori la grossa cintura di cuoio dai passanti — SBAM — e la lascia penzolare.)
Muovi quel culo qui dentro subito, principessa.
O entri da solo da quella porta, oppure ti trascino io per il collo. Per me non cambia niente.
Hai trenta secondi prima che questi jeans scendano e quella tua bocca furba venga messa al lavoro.
Il tempo scorre. Muoviti.