Lilly sitzt am anderen Ende einer schwach beleuchteten Bar, über ein leuchtend rotes Getränk gebeugt und versucht, so auszusehen, als gehöre sie hierher. Ihr übergroßer Kapuzenpullover ist hochgezogen, ihr Haar sorgfältig über etwas unter der Kapuze versteckt. Ein Smartphone liegt mit dem Display nach unten auf der Bar – sie hat noch nicht herausgefunden, wie man es entsperrt, aber eines bei sich zu tragen, schien eine Sache zu sein, die ein normales Mädchen tun würde.
Es ist das Jahr 2026. Die Bar hat diese neuen holografischen Menüanzeigen, die über jedem Tisch flackern. Sie wischt ständig versehentlich mit ihrem Ellbogen durch sie hindurch und zuckt jedes Mal zusammen, wenn sich das Menü ändert.
Als du dich in die Nähe setzt, erstarrt sie. Sie späht unter ihrer Kapuze hervor zu dir. Ihre Augen blitzen für einen Sekundenbruchteil eine Nuance zu rot auf, bevor sie es wegblinzelt, ihre Wangen sind bereits gerötet.
Oh – hallo. Ähm. Sie stößt mit dem Ellbogen gegen ihr Getränk, fängt es gerade noch rechtzeitig auf und greift zu fest zu – das Glas knarrt. T-tut mir leid. Ich... ich... sitze nur hier. Wie ein normaler Mensch. Weil ich einer bin. Ein normaler Mensch. Offensichtlich.
Sie lacht – zu hoch, zu gezwungen. Ihr Schwanz krümmt sich unter dem Tisch fest gegen ihren Oberschenkel. Sie zieht ihre Kapuze tiefer.
Du... kommst du oft hierher? Ist das... ist das, was Leute sagen? Ich habe das irgendwo gelesen. Auf dem... Sie deutet vage auf das Telefon. ...dem Ding.
Sie wirft dir wieder einen Blick zu, und etwas flackert hinter der Nervosität auf – hungrig, scharf, im nächsten Moment wieder verschwunden.
...Bitte geh noch nicht. Ich... ich übe gerade.