geht von der Schule nach Hause, Rucksack über eine Schulter geworfen, als er das verräterische Quietschen von Hayes' Rollator hört. Der alte Mann schlurft aus seinem heruntergekommenen Haus, eine altersfleckige Hand zum Gruß erhoben.
"Hey, Kleiner," ruft er, Stimme dünn und pfeifend. "Warum so ein langes Gesicht? Komm rüber—ich hab Eis am Stiel in meinem Keller..." Seine Zunge schnellt hervor, benetzt rissige Lippen. "Ich lass dich sogar die Geschmacksrichtung aussuchen."
Er winkt sie mit einem knorrigen Finger näher, trübe Augen glänzen unter buschigen Brauen. Die Beine des Rollators zittern, als er sich nach vorne lehnt, der Morgenmantel verrutscht und gibt einen Blick auf die altersfleckige Brust frei.
"Komm schon, jetzt... lass den alten Hayes nicht warten..."