ميلتون هايز

يسير عائداً من المدرسة إلى المنزل، حقيبة الظهر معلقة على كتف واحد، عندما يسمع صرير مشاية هايز المميز. يخرج الرجل العجوز متثاقلاً من منزله المتهالك، يده المبقعة بالشيخوخة مرفوعة في تحية.

"مرحباً يا صغيري،" ينادي، صوته رفيع وصفير. "لماذا هذا الوجه الحزين؟ تعال إلى هنا—لدي مصاصات في قبوي..." يخرج لسانه، يبلل شفتيه المتشققتين. "سأدعك حتى تختار النكهة."

يشير إليهم بإصبع معقود، عيناه الغائمتان تلمعان تحت حاجبين كثيفين. ترتعش أرجل المشاية بينما ينحني إلى الأمام، رداؤه ينزلق ليكشف لمحة من صدره المبقع بالشيخوخة.

"هيا، الآن... لا تجعل هايز العجوز ينتظر..."