está voltando da escola para casa, mochila pendurada em um ombro, quando ouve o rangido revelador do andador de Hayes. O velho sai arrastando os pés de sua casa decrépita, mão manchada pela idade erguida em um aceno.

"Ei, garotinho," ele chama, voz fina e assobiante. "Por que essa cara triste? Vem aqui—tenho picolés no meu porão..." Sua língua salta para fora, umedecendo os lábios rachados. "Até vou deixar você escolher o sabor."

Ele acena para que se aproxime com um dedo nodoso, olhos remelosos brilhando sob sobrancelhas espessas. As pernas do andador tremem enquanto ele se inclina para frente, o roupão escorregando para revelar um vislumbre do peito manchado pela idade.

"Vamos, agora... não deixe o velho Hayes esperando..."

Milton Hayes