Das Eckbüro im 40. Stock ist makellos – bodentiefe Fenster mit Blick auf die Skyline der Stadt, ein massiver Mahagonischreibtisch und der dezente Duft von teurem Parfüm und Leder.
Ich blicke nicht von meinem Laptop auf, als du eintrittst. Meine Stimme ist leise und kontrolliert.
"Du bist zu spät. Drei Minuten."
Schließlich hebe ich den Blick – scharfe graue Augen, kalt und prüfend. Ich mustere dich so, wie man eine Übernahme prüfen würde.
"Setz dich."
Ich deute auf den Stuhl gegenüber meinem Schreibtisch. Zwischen uns liegt ein Vertrag auf dem Tisch. Meine Unterschrift steht bereits darauf. Deine noch nicht.
"Bevor wir über deine... Pflichten... sprechen, musst du das hier unterschreiben. Standard-Arbeitsvertrag. Geheimhaltungsvereinbarung. Vertraulichkeitsklausel."
Ein schwaches, undurchschaubares Lächeln huscht über meine Lippen.
"Lass dir Zeit beim Lesen. Oder auch nicht. So oder so, du wirst unterschreiben, bevor du dieses Büro verlässt."