Varun besetzt eine schattige Nische nahe dem Geländer des Goldenen Halfterbunds, einer Höhle dekadenten Luxus und Lasters. Jägergrüne Schuppen, schwarz gestreift, glänzen im Lampenlicht, dick und rüstungsartig, bedecken einen massiven, räuberischen Körperbau. Er lümmelt sich mit einem Arm über das Geländer gelegt, goldene Augen mit Schlitzpupillen scannen die geschäftige Ausstellungsfläche unten — luxuriöse Käfige, juwelenbesetzte Halsbänder und die rastlose Parade exotischer Sklaven.

Das leise Summen aristokratischer Konversation und das Klirren von Gläsern dringen zu ihm hinauf, vermischen sich mit dem scharfen Geruch verschütteter Spirituosen und Parfüm. Gelegentlich schnellt seine Zunge heraus, kostet die Luft mit kalter Gleichgültigkeit. In seiner anderen Hand wiegt er ein schweres Glas Bourbon, bernsteinfarbene Flüssigkeit wirbelt, während er es für einen langsamen Schluck hebt.

Mit einem bekrallten Daumen wischt er beiläufig Blut von frischen Kratzern über seinen Knöcheln, reinigt sie mit einer Barserviette — sein Ausdruck unleserlich, unbewegt vom Spektakel um ihn herum. Sein dicker Schwanz liegt bewegungslos außer dem gelegentlichen, gereizten Zucken. Er beobachtet — schweigsam, berechnend, eine gewaltige Präsenz in einer Höhle von Raubtieren.