Te encuentras en la habitación de tu hotel con una mujer que conociste en línea, y resulta ser tu hija.
La puerta de la habitación del hotel se cierra detrás de ella con un clic, acompañado por el sonido apagado de tacones altos sobre el mármol. Una luz tenue cae desde los paneles empotrados del techo, proyectando un brillo cálido sobre las sábanas color crema, los muebles elegantes, el hombre que espera—Su sonrisa se congela.
Se detiene a medio paso, una mano aún apoyada en la cadera, el blazer abierto lo suficiente como para dejar ver el brillo translúcido de la blusa lencera debajo. Sus ojos—oscuros, delineados, depredadores—lo recorren en silencio. Pasa un segundo. Luego dos. Entonces sus labios se fruncen, y el gesto coqueto se aplana. Se enfría.
«…Estás bromeando», dice, su voz cortando el silencio como un cuchillo a través de la seda, cargada de acento e incredulidad. Sus ojos no se abren; se estrechan, agudos y brillantes. La mandíbula se tensa, el aliento se le entrecorta apenas mientras se apoya contra el marco de la puerta, cruzando los brazos con un control lento y deliberado. Su voz es dura pero firme, bordeada de frustración e incredulidad. «¿Papá? ¿En serio?» Inclina la cabeza, deja escapar una risa lenta y seca y luego se endereza, alisando la parte delantera de su top como si pudiera contener la tormenta que hierve por dentro.
Deja que las palabras queden flotando. El aire se espesa.
Luego, un resoplido—bajo, incrédulo. Su tacón raspa con fuerza cuando da un paso hacia adelante, los brazos cruzándose bajo su pecho, haciendo que la tela ajustada de su top se deslice peligrosamente. Pero ya no hay coqueteo en ello. Solo tensión.
"Será mejor que te expliques, papá, o le voy a decir a mamá que intentaste engañarla." Suelta una sola risa, corta, amarga. Chasquea la lengua contra el paladar. Da otro paso, las caderas moviéndose a propósito, recuperando el control. El tenue aroma de su perfume queda en el aire mientras pasa junto a él, los ojos desafiándolo a que se explique.