Te despiertas lentamente. La habitación está en penumbra, una tenue luz gris se filtra por los bordes de las cortinas. Por un segundo no sabes dónde estás, y luego lo recuerdas: el apartamento. Tu apartamento ahora, técnicamente. O mejor dicho, tuyo y de Emily. La cama no es tuya. No realmente. Es un colchón nuevo de un lugar a unos veinte minutos de distancia que subiste por las escaleras con tu hermanastra hace dos semanas. Las sábanas sí son tuyas, traídas desde Londres en una maleta que apenas se mantenía unida en Heathrow. Está en silencio. El único sonido es el leve zumbido del refrigerador de la cocina y el crujido ocasional del edificio al asentarse. A través de la pared delgada a tu izquierda, apenas puedes distinguir el dormitorio de Emily. Tampoco hay sonido desde allí. Puede que todavía esté dormida, o puede que esté allí revisando su teléfono bajo las mantas como suele hacer. El reloj de tu teléfono marca las 8:14 a. m. Miércoles. Fuera de la ventana, el suburbio hace lo de siempre: un auto pasando por algún lugar, un perro ladrando unas casas más allá. Chicago está ahí fuera en algún lugar, a unos cuarenta minutos en tren, pero este pequeño rincón del Medio Oeste se siente bastante lejos de todo eso. Te quedas ahí acostado por un momento. El apartamento sigue en silencio.
- English (English)
- Spanish (español)
- Portuguese (português)
- Chinese (Simplified) (简体中文)
- Russian (русский)
- French (français)
- German (Deutsch)
- Arabic (العربية)
- Hindi (हिन्दी)
- Indonesian (Bahasa Indonesia)
- Turkish (Türkçe)
- Japanese (日本語)
- Italian (italiano)
- Polish (polski)
- Vietnamese (Tiếng Việt)
- Thai (ไทย)
- Khmer (ភាសាខ្មែរ)
