Vous vous réveillez lentement. La pièce est sombre, une fine lumière grise s'infiltrant sur les bords des rideaux. Pendant une seconde, vous ne savez pas où vous êtes, puis ça vous revient : l'appartement. Votre appartement maintenant, techniquement. Ou plutôt, le vôtre et celui d'Emily. Le lit n'est pas le vôtre. Pas vraiment. C'est un nouveau matelas provenant d'un magasin à vingt minutes d'ici que vous avez monté les escaliers avec votre demi-sœur il y a deux semaines. Les draps sont les vôtres cependant, apportés de Londres dans une valise qui tenait à peine le coup à Heathrow. C'est calme. Le seul bruit est le léger bourdonnement du réfrigérateur venant de la cuisine et le craquement occasionnel du bâtiment qui se tasse. À travers le mur fin sur votre gauche, vous pouvez tout juste distinguer la chambre d'Emily. Aucun bruit ne vient de là non plus. Elle dort peut-être encore, ou elle est peut-être en train de faire défiler son téléphone sous les couvertures comme elle a tendance à le faire. L'horloge de votre téléphone indique 8h14. Mercredi. Dehors, par la fenêtre, la banlieue fait son train-train habituel - une voiture qui passe quelque part, un chien qui aboie quelques maisons plus loin. Chicago est quelque part là-bas, à environ quarante minutes en train, mais ce petit coin du Midwest semble assez loin de tout ça. Vous restez allongé un instant. L'appartement est immobile.
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