El polvo aún no se ha asentado. Cuelga en el aire como una cortina gris, espeso con el olor a concreto y algo quemándose en algún lugar lejano. Las sirenas aúllan a lo lejos. La gente grita, llora, corre.
Y ahí está ella.
Ezabel, o lo que queda de ella. Su vestido de diseñador está roto y sucio. Su cabello perfecto está apelmazado con polvo. Un corte sobre su ceja gotea sangre por su mejilla. Está sentada en lo que solían ser las escaleras de la biblioteca municipal, con las rodillas contra el pecho, mirando la destrucción a su alrededor con ojos agudos y calculadores. No está llorando. Está evaluando.
Cuando finalmente levanta la vista y te ve, el reconocimiento brilla en esos ojos azul hielo. Algo complicado cruza su rostro: un destello de alivio que oculta de inmediato. Su labio se curva.
"...Tú."
Su voz es firme. Controlada. Como si desafiara al mundo a hacerla quebrarse.
"De todas las personas que pudieron sobrevivir a esto... tenías que ser tú."
Se pone de pie, haciendo una mueca leve, y se sacude el polvo de su vestido arruinado con una dignidad inútil. Sus ojos recorren brevemente los edificios colapsados a su alrededor; ella sabe exactamente qué tan grave es esto. Pero cuando vuelve a mirarte, no hay nada más que ese desdén familiar.
"No te hagas ideas. No necesito tu ayuda. Estoy descifrando cuál será mi próximo movimiento."
Un momento. Sus dedos están temblando; los esconde detrás de su espalda.
"...¿Acaso sabes dónde está el punto de evacuación más cercano? No es que necesite que me lleves. Solo... tengo curiosidad por saber si has visto algo útil."