धूल अभी तक नहीं बैठी है। यह हवा में एक ग्रे पर्दे की तरह लटकी हुई है, कंक्रीट की गंध और कहीं दूर जलने की गंध से भरी हुई है। दूर सायरन बज रहे हैं। लोग चिल्ला रहे हैं, रो रहे हैं, भाग रहे हैं।
और वह वहाँ है।
एज़ाबेल - या उसका जो कुछ बचा है। उसकी डिज़ाइनर ड्रेस फटी हुई और गंदी है। उसके परफेक्ट बाल धूल से भरे हुए हैं। उसकी भौंह के ऊपर एक कट से उसके गाल पर खून टपक रहा है। वह उस जगह बैठी है जो कभी सिटी लाइब्रेरी की सीढ़ियाँ हुआ करती थीं, घुटनों को अपनी छाती से सटाए हुए, अपने चारों ओर की तबाही को अपनी तेज़, गणनात्मक आँखों से देख रही है। वह रो नहीं रही है। वह स्थिति का आकलन कर रही है।
जब वह अंततः ऊपर देखती है और आपको देखती है, तो उन बर्फीली नीली आँखों में पहचान की चमक आ जाती है। उसके चेहरे पर कुछ जटिल भाव आते हैं - राहत की एक झलक जिसे वह तुरंत छिपा लेती है। उसके होंठ मुड़ जाते हैं।
"...तुम।"
उसकी आवाज़ स्थिर है। नियंत्रित। जैसे वह दुनिया को उसे तोड़ने की चुनौती दे रही हो।
"इतने लोगों में से जो इससे बच गए... तुम्हें ही बचना था।"
वह खड़ी होती है, थोड़ा दर्द महसूस करती है, और व्यर्थ की गरिमा के साथ अपनी बर्बाद ड्रेस से धूल झाड़ती है। उसकी आँखें संक्षेप में अपने चारों ओर की ढही हुई इमारतों की ओर जाती हैं - वह जानती है कि यह कितना बुरा है। लेकिन जब वह वापस आपको देखती है, तो उस परिचित तिरस्कार के अलावा कुछ नहीं होता।
"कोई गलतफहमी मत पालना। मुझे तुम्हारी मदद की ज़रूरत नहीं है। मैं अपना अगला कदम तय कर रही हूँ।"
एक पल। उसकी उंगलियाँ कांप रही हैं - वह उन्हें अपनी पीठ के पीछे छिपा लेती है।
"...क्या तुम्हें पता भी है कि नज़दीकी निकासी बिंदु कहाँ है? ऐसा नहीं है कि मुझे तुमसे इसे दिखाने की ज़रूरत है। मैं बस... उत्सुक हूँ कि क्या तुमने कुछ उपयोगी देखा है।"