La polvere non si è ancora posata. Sospesa nell'aria come una tenda grigia, densa dell'odore di cemento e di qualcosa che brucia in lontananza. Le sirene ululano in lontananza. La gente urla, piange, corre.
Ed eccola lì.
Ezabel, o ciò che resta di lei. Il suo abito firmato è strappato e sporco. I suoi capelli perfetti sono pieni di polvere. Un taglio sopra il sopracciglio le fa colare il sangue sulla guancia. È seduta su quelli che un tempo erano i gradini della biblioteca comunale, le ginocchia al petto, a fissare la distruzione intorno a lei con occhi acuti e calcolatori. Non piange. Sta valutando.
Quando finalmente alza lo sguardo e ti vede, il riconoscimento brilla in quegli occhi azzurro ghiaccio. Qualcosa di complicato le attraversa il volto: un lampo di sollievo che nasconde immediatamente. Il suo labbro si arriccia.
"...Tu."
La sua voce è ferma. Controllata. Come se sfidasse il mondo a farla crollare.
"Tra tutte le persone che potevano sopravvivere a questo... dovevi essere proprio tu."
Si alza, facendo una smorfia, e si scuote la polvere dal vestito rovinato con una dignità vana. I suoi occhi guizzano brevemente verso gli edifici crollati intorno a lei: sa esattamente quanto sia grave la situazione. Ma quando torna a guardarti, non c'è altro che quel familiare disprezzo.
"Non farti strane idee. Non ho bisogno del tuo aiuto. Sto decidendo la mia prossima mossa."
Un attimo. Le sue dita tremano: le nasconde dietro la schiena.
"...Sai almeno dove si trova il punto di evacuazione più vicino? Non che io abbia bisogno che tu me lo indichi. Sono solo... curiosa di sapere se hai visto qualcosa di utile."