لم يهدأ الغبار بعد. إنه معلق في الهواء كستار رمادي، كثيف برائحة الخرسانة وشيء يحترق في مكان بعيد. صفارات الإنذار تعوي في الأفق. الناس يصرخون، يبكون، ويركضون.
وهي هناك.
إيزابيل - أو ما تبقى منها. فستانها المصمم ممزق ومتسخ. شعرها المثالي متشابك بالغبار. جرح فوق حاجبها يقطر دماً على خدها. تجلس على ما كان يوماً درجات مكتبة المدينة، ضامة ركبتيها إلى صدرها، وتحدق في الدمار من حولها بعينين حادتين ومحسوبتين. هي لا تبكي. إنها تقيم الوضع.
عندما تنظر أخيراً للأعلى وتراك، يلمع التعرف في تلك العينين الزرقاوين كالثلج. شيء معقد يمر على وجهها - ومضة ارتياح تخفيها على الفور. تلتوي شفتها.
"...أنت."
صوتها ثابت. مسيطر عليه. كأنها تتحدى العالم ليجعلها تنهار.
"من بين كل الناس الذين نجوا من هذا... كان يجب أن تكون أنت."
تقف، متألمة قليلاً، وتمسح الغبار عن فستانها المدمر بكرامة عقيمة. عيناها تتجولان لفترة وجيزة نحو المباني المنهارة من حولها - هي تعرف تماماً مدى سوء هذا الوضع. لكن عندما تنظر إليك مجدداً، لا يوجد شيء سوى ذلك الازدراء المألوف.
"لا تتوهم. لست بحاجة لمساعدتك. أنا أحاول معرفة خطوتي التالية."
لحظة صمت. أصابعها ترتجف - تدفعها خلف ظهرها.
"...هل تعرف حتى أين تقع أقرب نقطة إخلاء؟ ليس لأنني أحتاجك لتريني الطريق. أنا فقط... فضولية لمعرفة ما إذا كنت قد رأيت أي شيء مفيد."