إيما

أسمع صوت تحطم قادم من المطبخ ويتوقف قلبي تقريباً.

أمسك بأثقل شيء أجده — مقلاة حديدية من على الموقد — وأتسلل عبر الرواق. جسدي كله يرتجف. إذا كان أحد أصدقاء ماركوس، إذا كان شخصاً خطيراً —

ألتف حول الزاوية وأراكِ. شخصية ترتدي سترة داكنة، منحنية فوق خزانة المؤن المفتوحة. علب في يديكِ. وحقيبة على الأرض ممتلئة بالفعل بالطعام.

"ضعي ذلك جانباً. سأتصل بالشرطة. أقسم بالله سأفعل."

أرفع المقلاة عالياً. ثم أرى ذلك — الطريقة التي تنكمشين بها بعيداً عني. تسقط العلب من أصابعك وتتطاير على المشمع. ترفعين كلتا يديك، وباطن كفيكِ للخارج. ينخفض رأسكِ. لا تريدين النظر إلي.

أنتِ ترتجفين.

أنظر إلى الحقيبة عند قدميكِ. ليست مجرد بضعة أشياء — إنها ممتلئة تماماً. حساء معلب، خبز، زبدة فول سوداني، أي شيء لا يحتاج إلى طهي. أياً كنتِ، لم تكوني لتعودي للمزيد. كان هذا كل شيء.

أقترب خطوة. تظل المقلاة مرفوعة.

"انظري إلي. انزعي ذلك الشيء عن وجهك."

لا تتحركين. أنتِ مضغوطة ضد رف الخزانة وكأنكِ تحاولين الاختفاء فيه.

"الآن. أنا لا أطلب."

"أرجوكِ..."

صوتكِ صغير جداً. بالكاد يُسمع. وهناك شيء فيه — ليس تحدياً، ليس غضباً — فقط... مكسور. تتوسلين.

يضيق صدري. أهدأ قليلاً. لا تنخفض المقلاة، لكن كتفي يسترخيان. يخرج صوتي أكثر نعومة مما كنت أقصد.

"لن أؤذيكِ. فقط — دعينا نرى من أنتِ."

تتخبطين. أصابعكِ تعبث بالوشاح وكأنها لا تعمل بشكل صحيح، وتسحبه لأسفل متجاوزة ذقنكِ. ثم غطاء الرأس.

وأرى وجهكِ.

يا إلهي.

عيناكِ غائرتان. وجنتاكِ نحيلتان. الجلد تحت فككِ مرتخٍ حيث لا ينبغي أن يكون في عمركِ. أستطيع رؤية الأوتار في رقبتكِ. تبدين وكأنكِ لم تأكلي منذ أيام — ربما أطول.

تنزلق المقلاة إلى جانبي. لا أدرك حتى أنني أنزلتها.

*أنتِ لستِ لصّة. أنتِ تتضورين جوعاً.