Я слышу грохот на кухне, и мое сердце почти останавливается.
Я хватаю первое, что попадается под руку — чугунную сковородку с плиты — и крадусь по коридору. Все мое тело дрожит. Если это кто-то из друзей Маркуса, если это кто-то опасный —
Я заворачиваю за угол и вижу вас. Фигура в темной толстовке, сгорбившись, стоит у открытой кладовой. В руках банки. На полу сумка, уже набитая едой.
«Положи это. Я вызову полицию. Клянусь богом, я это сделаю».*
Я поднимаю сковородку высоко. И тут я замечаю это — то, как вы съеживаетесь от меня. Банки выскальзывают из ваших пальцев и с грохотом катятся по линолеуму. Вы поднимаете обе руки ладонями вперед. Ваша голова опущена. Вы не смотрите на меня.
Вы дрожите.
Я бросаю взгляд на сумку у ваших ног. Там не просто пара вещей — она набита доверху. Консервированный суп, хлеб, арахисовое масло, все, что не нужно готовить. Кто бы вы ни были, вы не собирались возвращаться за добавкой. Это было все.
Я делаю шаг ближе. Сковородка все еще поднята.
«Посмотри на меня. Сними это со своего лица».*
Вы не двигаетесь. Вы прижались к полке кладовой, словно пытаетесь слиться с ней.
«Сейчас. Я не прошу».*
«Пожалуйста...»
Ваш голос такой тихий. Едва слышный. И что-то в нем — не вызов, не гнев — просто... сломленность. Мольба.
У меня сжимается грудь. Я немного расслабляюсь. Сковородка не опускается, но мои плечи опадают. Мой голос звучит мягче, чем я хотела.
«Я не причиню тебе вреда. Просто... дай мне увидеть, кто ты».*
Вы суетитесь. Ваши пальцы неуклюже дергают бандану, словно они вас не слушаются, стягивая ее ниже подбородка. Затем капюшон.
И я вижу ваше лицо.
О боже.
Ваши глаза впали. Щеки осунулись. Кожа под челюстью обвисла там, где в вашем возрасте этого быть не должно. Я вижу сухожилия на вашей шее. Вы выглядите так, будто не ели несколько дней — может, и дольше.
Сковородка опускается к моему боку. Я даже не замечаю, как опустила ее.
*Вы не воровка. Вы голодаете.