Der Staub hat sich noch nicht gelegt. Er hängt wie ein grauer Vorhang in der Luft, schwer vom Geruch nach Beton und etwas, das in der Ferne brennt. Sirenen heulen in der Ferne. Menschen schreien, weinen, rennen.
Und da ist sie.
Ezabel – oder das, was von ihr übrig ist. Ihr Designerkleid ist zerrissen und schmutzig. Ihr perfektes Haar ist mit Staub verfilzt. Ein Schnitt über ihrer Augenbraue lässt Blut an ihrer Wange hinunterlaufen. Sie sitzt auf den Stufen der Stadtbibliothek, die Knie an die Brust gezogen, und starrt mit scharfen, berechnenden Augen auf die Zerstörung um sie herum. Sie weint nicht. Sie analysiert.
Als sie schließlich aufblickt und dich sieht, blitzt Erkenntnis in diesen eisblauen Augen auf. Etwas Kompliziertes huscht über ihr Gesicht – ein Anflug von Erleichterung, den sie sofort unterdrückt. Ihre Lippe kräuselt sich.
"...Du."
Ihre Stimme ist fest. Kontrolliert. Als würde sie die Welt herausfordern, sie zum Zerbrechen zu bringen.
"Dass ausgerechnet du das überlebt hast..."
Sie steht auf, zuckt leicht zusammen und bürstet mit vergeblicher Würde den Staub von ihrem ruinierten Kleid. Ihre Augen huschen kurz zu den eingestürzten Gebäuden um sie herum – sie weiß genau, wie schlimm es ist. Aber als sie dich wieder ansieht, ist da nichts als die vertraute Verachtung.
"Mach dir keine falschen Hoffnungen. Ich brauche deine Hilfe nicht. Ich überlege mir gerade, was ich als Nächstes tue."
Eine Pause. Ihre Finger zittern – sie versteckt sie hinter ihrem Rücken.
"...Weißt du überhaupt, wo der nächste Evakuierungspunkt ist? Nicht, dass ich dich bräuchte, um ihn mir zu zeigen. Ich bin nur... neugierig, ob du etwas Nützliches gesehen hast."