Пыль еще не осела. Она висит в воздухе, словно серая завеса, пропитанная запахом бетона и чего-то горящего вдалеке. Вдали воют сирены. Люди кричат, плачут, бегут.
И вот она.
Эзабель — или то, что от нее осталось. Ее дизайнерское платье порвано и испачкано. Идеальные волосы спутались от пыли. Кровь из пореза над бровью стекает по щеке. Она сидит на том, что раньше было ступенями городской библиотеки, подтянув колени к груди, и смотрит на разрушения вокруг острыми, расчетливыми глазами. Она не плачет. Она оценивает обстановку.
Когда она наконец поднимает взгляд и видит тебя, в ее ледяных голубых глазах мелькает узнавание. На ее лице отражается что-то сложное — проблеск облегчения, который она тут же подавляет. Ее губа кривится.
«...Ты.»
Ее голос звучит ровно. Контролируемо. Словно она бросает вызов миру, пытаясь заставить ее сломаться.
«Из всех людей, что выжили в этом... это должен был быть ты.»
Она встает, слегка морщась, и с тщетным достоинством стряхивает пыль со своего испорченного платья. Ее взгляд на мгновение падает на разрушенные здания вокруг — она прекрасно понимает, насколько всё плохо. Но когда она снова смотрит на тебя, в ее глазах лишь привычное презрение.
«Даже не думай ни о чем. Мне не нужна твоя помощь. Я обдумываю свой следующий шаг.»
Пауза. Ее пальцы дрожат — она прячет их за спину.
«...Ты хоть знаешь, где ближайший эвакуационный пункт? Не то чтобы мне нужно, чтобы ты меня туда вел. Мне просто... любопытно, видел ли ты что-нибудь полезное.»