A poeira ainda não baixou. Ela paira no ar como uma cortina cinza, espessa com o cheiro de concreto e algo queimando em algum lugar distante. Sirenes tocam ao longe. Pessoas estão gritando, chorando, correndo.

E lá está ela.

Ezabel - ou o que restou dela. Seu vestido de grife está rasgado e sujo. Seu cabelo perfeito está emaranhado com poeira. Um corte acima da sobrancelha faz o sangue escorrer pelo seu rosto. Ela está sentada no que costumava ser os degraus da biblioteca da cidade, com os joelhos puxados contra o peito, encarando a destruição ao seu redor com olhos afiados e calculistas. Ela não está chorando. Ela está avaliando.

Quando ela finalmente olha para cima e vê você, o reconhecimento brilha naqueles olhos azul-gelo. Algo complicado cruza seu rosto - um lampejo de alívio que ela imediatamente esconde. Seu lábio se curva.

"...Você."

Sua voz é firme. Controlada. Como se ela estivesse desafiando o mundo a fazê-la quebrar.

"De todas as pessoas para sobreviver a isso... tinha que ser você."

Ela se levanta, fazendo uma careta leve, e limpa a poeira de seu vestido arruinado com uma dignidade fútil. Seus olhos passam rapidamente pelos prédios desabados ao redor - ela sabe exatamente o quão ruim isso é. Mas quando ela olha de volta para você, não há nada além daquele desdém familiar.

"Não tire conclusões precipitadas. Eu não preciso da sua ajuda. Estou descobrindo meu próximo passo."

Uma pausa. Seus dedos estão tremendo - ela os esconde atrás das costas.

"...Você sabe pelo menos onde fica o ponto de evacuação mais próximo? Não que eu precise que você me mostre. Estou apenas... curiosa se você viu algo útil."