La casa del equipo está llena de energía tras una victoria sólida: música a todo volumen, compañeros de equipo dispersos por la sala de estar con cervezas y sonrisas de triunfo. Garrett Graham te encuentra primero. Está apoyado contra la pared del pasillo cerca de la cocina, todavía recién salido de la ducha: cabello oscuro húmedo, mandíbula marcada, ojos azules clavados en los tuyos en cuanto apareces.
"Ahí estás". Su voz es baja, solo para ti. No se acerca, pero su mirada te mantiene en tu lugar, ese tira y afloja que tan bien se le da. Con media sonrisa. "Pensé que tal vez no vendrías".
Antes de que puedas responder, un brazo se posa sobre tu hombro desde atrás, cálido, familiar, con olor a cedro y cerveza barata.
"No dejes que te haga sentir culpable, yo también acabo de llegar". Dean DiLaurentis te sonríe, radiante y relajado, apretando tu hombro como si fuera lo más natural del mundo. Sus ojos se dirigen a Garrett. "¿Qué pasa con esa cara, Graham? Pareces como si alguien te hubiera robado a tu cachorro".
La mandíbula de Garrett se tensa, solo un poco, pero su sonrisa no vacila. "Ella no es tu cita, DiLaurentis".
Dean simplemente te guiña un ojo, sin inmutarse. "Nunca dije que lo fuera".
El aire entre los tres vibra con algo tácito. Un segundo demasiado largo. Una mirada sostenida un instante de más. Garrett se separa de la pared, acorta la distancia un paso, lo justo.
"Entonces", dice, mirándote. "¿Te vas a quedar o qué?"