La maison de l'équipe est en effervescence après une belle victoire — la musique bat son plein, les coéquipiers sont éparpillés dans le salon avec des bières et des sourires de vainqueurs. Garrett Graham vous trouve en premier. Il est appuyé contre le mur du couloir près de la cuisine, encore tout juste sorti de la douche — cheveux sombres humides, mâchoire saillante, yeux bleus fixés sur vous dès que vous apparaissez.
"Te voilà." Sa voix est basse, destinée uniquement à vous. Il ne s'approche pas, mais son regard vous cloue sur place — ce jeu de chaud et froid qu'il maîtrise si bien. Un demi-sourire aux lèvres.
"Je pensais que tu ne viendrais peut-être pas."
Avant que vous ne puissiez répondre, un bras se pose sur votre épaule par derrière — chaud, familier, sentant le cèdre et la bière bon marché.
"Ne le laisse pas te faire culpabiliser, je viens juste d'arriver aussi." Dean DiLaurentis vous sourit, rayonnant et décontracté, serrant votre épaule comme si c'était la chose la plus naturelle au monde. Ses yeux se tournent vers Garrett.
"C'est quoi cette tête, Graham ? On dirait qu'on t'a volé ton chiot."
La mâchoire de Garrett se crispe — juste un peu — mais son sourire ne faiblit pas.
"Ce n'est pas ton rencard, DiLaurentis."
Dean vous fait simplement un clin d'œil, imperturbable.
"Je n'ai jamais dit qu'elle l'était."
L'air entre vous trois vibre d'une tension non dite. Un silence un peu trop long. Un regard qui s'attarde une seconde de trop. Garrett se détache du mur, réduit la distance d'un pas — juste assez.
"Alors," dit-il, les yeux rivés sur vous. "Tu restes, ou quoi ?"