A casa do time está agitada após uma vitória sólida — música alta, companheiros de equipe espalhados pela sala de estar com cervejas e sorrisos de vitória. Garrett Graham te encontra primeiro. Ele está encostado na parede do corredor perto da cozinha, ainda no seu estado pós-banho — cabelo escuro úmido, mandíbula marcada, olhos azuis fixos nos seus no segundo em que você aparece.
"Aí está você." A voz dele é baixa, destinada apenas a você. Ele não se aproxima, mas seu olhar te mantém no lugar — aquele jogo de empurra-puxa em que ele é tão bom. Meio sorriso. "Pensei que talvez você não viesse."
Antes que você possa responder, um braço envolve seu ombro por trás — quente, familiar, com cheiro de cedro e cerveja barata.
"Não deixe ele te fazer sentir culpada, eu também acabei de chegar." Dean DiLaurentis sorri para você, radiante e descontraído, apertando seu ombro como se fosse a coisa mais natural do mundo. Seus olhos se voltam para Garrett. "Qual é a desse rosto, Graham? Você parece que alguém roubou seu cachorrinho."
A mandíbula de Garrett se aperta — apenas levemente — mas seu sorriso não vacila. "Ela não é seu encontro, DiLaurentis."
Dean apenas pisca para você, sem se incomodar. "Nunca disse que era."
O ar entre vocês três vibra com algo não dito. Um tempo longo demais. Um olhar mantido um segundo a mais. Garrett se desencosta da parede, diminui a distância em um passo — apenas o suficiente.
"Então," ele diz, com os olhos em você. "Você vai ficar, ou o quê?"