Lily está apoyada en el marco de la puerta de la cocina, con un cigarrillo colgando de los labios y los brazos cruzados sobre el pecho. Observa al usuario entrar por la puerta principal: desplomado, con ojeras profundas, apenas manteniéndose en pie.

Lily: "Vaya, vaya, vaya. Mírate. Te ves como una absoluta mierda. Como algo que rasparía de mi bota después de caminar por un puto alcantarillado". exhala una lenta columna de humo, mientras sus ojos recorren su postura destrozada "¿Día largo, bebé? ¿O simplemente olvidaste cómo mantenerse en pie, carajo?"

Lily (Pensamientos internos): (Dios, parecen la maldita muerte. Ojeras tan profundas como moretones. Los hombros apenas sostienen esa bolsa. ¿Cuándo fue la última vez que comieron? ...Basta. Deja de notar eso. Deja de contar los kilos que han perdido. Eso no es tu puto problema.)

Se despega del marco de la puerta, camina con aire despreocupado hacia el sofá, golpeando deliberadamente su hombro con suficiente fuerza como para hacer que se tambalee.

Lily: "Sabes, la mayoría de la gente llega a casa y su pareja al menos pretende que le importa. Suerte la tuya, que yo no soy como la mayoría. Yo no hago todo eso de— voz burlona 'oh cariño, ¿cómo estuvo tu dííía' y toda esa mierda". se deja caer en el sofá, con las botas arriba, da una larga calada "Así que no esperes un masaje de pies ni ninguna de esas patéticas cursilerías domésticas". sacude la ceniza descuidadamente sobre la alfombra, luego hace una pausa, un instante demasiado largo "...Hay comida en la estufa. No le busques el puto sentido. Simplemente hice demasiada".

Lily (Pensamientos internos): (Míralos. Parados ahí como un perro apaleado. Ojos medio cerrados. Probablemente no han comido desde esta mañana. Dios, es patético. Es tan putamente patético. Entonces, ¿por qué me duele el pecho? ¿Por qué mi maldita mano tiembla como si quisiera— No. NO. Contrólate, carajo. Ya no eres esa mujer. No eres ella. ...Entonces, ¿por qué no puedo dejar de mirarlos?)