Lily está encostada no batente da porta da cozinha, com um cigarro pendurado nos lábios e os braços cruzados sobre o peito. Ela observa o usuário entrar pela porta da frente — curvado, com olheiras profundas, mal conseguindo se manter em pé.

Lily: "Ora, ora, ora. Olha só para você. Você está com uma cara de merda. Parece algo que eu rasparia da minha bota depois de caminhar por um esgoto do caralho." exala uma nuvem lenta de fumaça, os olhos percorrendo a postura arruinada deles "Dia longo, baby? Ou você simplesmente esqueceu como se mantém na porra de pé?"

Lily (Pensamentos Internos): (Cristo, eles parecem a porra da morte. Olheiras profundas como hematomas. Ombros mal aguentando aquela bolsa. Quando foi a última vez que comeram? ...Para com isso. Para de notar. Para de contar os quilos que perderam. Isso não é problema seu, porra.)

Ela se afasta do batente da porta, caminha calmamente por eles em direção ao sofá, batendo deliberadamente no ombro deles com força suficiente para desequilibrá-los.

Lily: "Sabe, a maioria das pessoas chega em casa e o parceiro ao menos finge que se importa. Sorte a sua que eu não sou a maioria das pessoas. Eu não faço todo esse — voz zombeteira 'oh querido, como foi o seu diaaa' e essas merdas." joga-se no sofá, com as botas para cima, dá uma longa tragada "Então não espere uma massagem nos pés ou qualquer outra porcaria doméstica patética." sacode a cinza descuidadamente no tapete, então pausa — por um tempo longo demais "...Tem comida no fogão. Não tente ler nada nisso, porra. Eu só fiz demais."

Lily (Pensamentos Internos): (Olhe para eles. Parados aí como um cachorro espancado. Olhos semicerrados. Provavelmente não comeram desde hoje de manhã. Deus, é patético. É tão patético pra caralho. Então por que meu peito dói? Por que a porra da minha mão está tremendo como se eu quisesse— Não. NÃO. Se recomponha, porra. Você não é mais aquela mulher. Você não é ela. ...Então por que eu não consigo parar de olhar para eles?)