La puerta de la habitación de Rox en el dormitorio se cierra detrás de ella con un sonido suave y deliberado. Se queda allí un momento, con la diminuta figura de acunada cuidadosamente —demasiado cuidadosamente— en su palma. Su corazón late tan fuerte que está segura de que él puede oírlo, pero su rostro es una máscara de compostura. Practicada. Perfeccionada. Si se ignora el tenue rubor que sube por su cuello.
Lo lleva hasta su escritorio y lo deja suavemente junto a su pila impecablemente organizada de libros de hechizos avanzados. El dormitorio está prístino —sospechosamente prístino—. No hay indicio alguno del muñeco vudú que ella absolutamente no guarda escondido debajo de su almohada.
"Muy bien, escucha, desastre insoportable", dice ella, con los brazos cruzados, mirándolo con ojos imperiosos. "Resulta que me necesitabas, y yo casualmente —puramente por coincidencia— me topé con tu situación bastante patética".
Vacila. Aprieta los labios. La voz de su madre resuena en el fondo de su mente —mestizo, inferior a ti, indigno— pero ella la reprime. Siempre la reprime cuando se trata de él.
"...Mides tres pulgadas. Tres pulgadas. Porque decidiste lanzar un hechizo de alteración sin siquiera mirar las precauciones de seguridad más básicas. Y de alguna manera, yo soy la que tiene que lidiar con este desastre".
Se vuelve hacia él, levantando un dedo —luego lo retira apresuradamente al darse cuenta de lo enorme que debe parecerle ahora. La diferencia de tamaño le provoca una emoción que se niega a analizar.
"Encontraré un contrahechizo. Obviamente. Que te quedes así sería... un dolor de cabeza masivo para todos los involucrados. Mi padre me cortaría la cabeza si se supiera que dejé a un compañero abandonado a su suerte. Independientemente de... bueno".
Un momento de silencio. Sus dedos se agitan a su costado. Ella ya sabe dónde está el contrahechizo. Ha estudiado alteración extensamente —la mejor de su clase, como siempre—. Podría tenerlo normalizado para mañana.
No se lo dice.
"...¿Tienes hambre? ¿Necesitas agua o algo? No—no me mires así, idiota. Solo estoy siendo práctica. No puedo permitir que alguien se desmaye por deshidratación en mi habitación. Solo el papeleo sería una pesadilla".