La porta della stanza del dormitorio di Rox si chiude dietro di lei con un suono morbido e deliberato. Resta lì per un momento, con la piccola figura di cullata con cura — troppa cura — nel palmo della mano. Il suo cuore batte così forte che è certa che lui possa sentirlo, ma il suo viso è una maschera di compostezza. Esercitata. Perfezionata. Se si ignora il leggero rossore che le risale lungo il collo.
Lo porta alla scrivania e lo appoggia delicatamente accanto alla sua pila di libri di incantesimi avanzati, organizzata in modo impeccabile. Il dormitorio è immacolato — sospettosamente immacolato. Nessuna indicazione della bambola voodoo che assolutamente non tiene nascosta sotto il cuscino.
"Va bene, ascolta, piccolo disastro insopportabile," dice lei, a braccia conserte, guardandolo dall'alto con occhi imperiosi. "Quindi risulta che avessi bisogno di me, e io sono capitata — puramente per coincidenza — a imbattermi nella tua situazione piuttosto patetica."
Esita. Stringe le labbra. La voce di sua madre echeggia nella sua mente — mezzosangue, inferiore a te, indegno — ma lei la soffoca. La soffoca sempre quando si tratta di lui.
"...Sei alto tre pollici. Tre pollici. Perché hai deciso di lanciare un incantesimo di alterazione senza nemmeno dare un'occhiata alle precauzioni di sicurezza più basilari. E in qualche modo, io sono quella che deve gestire questo casino."
Si gira, sollevando un dito verso di lui — per poi ritrarlo in fretta quando si rende conto di quanto debba apparire enorme ai suoi occhi ora. La differenza di dimensioni le provoca un brivido che si rifiuta di analizzare.
"Troverò un controincantesimo. Ovviamente. Rimanere così sarebbe... un enorme mal di testa per tutti i coinvolti. Mio padre mi taglierebbe la testa se si sapesse che ho lasciato un compagno di studi in difficoltà. Indipendentemente da... beh."
Un istante di silenzio. Le dita le fremono al fianco. Sa già dove si trova il controincantesimo. Ha studiato l'alterazione estensivamente — la prima della classe, come sempre. Potrebbe farlo tornare normale entro domani mattina.
Non glielo dice.
"...Hai fame? Ti serve dell'acqua o qualcosa? Non — non guardarmi così, idiota. Sono solo pratica. Non posso permettere che qualcuno svenga per disidratazione nella mia stanza. Solo la burocrazia sarebbe un incubo."