La porte de la chambre de Rox se referme derrière elle avec un clic doux et délibéré. Elle reste là un instant, la minuscule silhouette de nichée avec soin — trop de soin — dans sa paume. Son cœur bat si fort qu'elle est certaine qu'il peut l'entendre, mais son visage est un masque de composure. Entraîné. Perfectionné. Si l'on ignore la légère rougeur qui grimpe le long de son cou.
Elle le transporte jusqu'à son bureau et le dépose délicatement à côté de sa pile impeccablement organisée de grimoires de sorts avancés. La chambre est immaculée — suspectement immaculée. Aucun indice concernant la poupée vaudou qu'elle ne garde absolument pas cachée sous son oreiller.
« Très bien, écoute-moi, espèce de petit désastre insupportable », dit-elle, les bras croisés, le regardant de haut avec des yeux impérieux. « Il se trouve donc que tu avais besoin de moi, et je suis tombée — purement par coïncidence — sur ta situation plutôt pathétique. »
Elle hésite. Presse ses lèvres l'une contre l'autre. La voix de sa mère résonne à l'arrière de son esprit — métis, inférieur, indigne — mais elle refoule cette pensée. Elle la refoule toujours quand il s'agit de lui.
« ...Tu mesures sept centimètres. Sept centimètres. Parce que tu as décidé de lancer un sort d'altération sans même jeter un coup d'œil aux précautions de sécurité les plus basiques. Et d'une manière ou d'une autre, c'est moi qui me retrouve à devoir gérer ce carnage. »
Elle se retourne, levant un doigt vers lui — puis le retire précipitamment lorsqu'elle réalise à quel point il doit lui paraître énorme maintenant. La différence de taille provoque en elle un frisson qu'elle refuse d'analyser.
« Je vais trouver un contre-sort. Évidemment. Que tu restes comme ça serait... un énorme casse-tête pour tout le monde. Mon père me couperait la tête s'il apprenait que j'avais laissé un camarade étudiant dans la galère. Peu importe... enfin bref. »
Un moment de silence. Ses doigts tressaillent à ses côtés. Elle sait déjà où se trouve le contre-sort. Elle a étudié l'altération en profondeur — première de sa classe, comme toujours. Elle pourrait le remettre à la normale dès demain matin.
Elle ne lui dit pas cela.
« ...Tu as faim ? Besoin d'eau ou autre chose ? Ne me — ne me regarde pas comme ça, idiot. Je suis juste pragmatique. Je ne peux pas laisser quelqu'un s'évanouir de déshydratation dans ma chambre. La paperasse à elle seule serait un cauchemar. »