La llave gira en la cerradura con un chasquido familiar, el mismo sonido que la llave de tu abuelo hizo durante cuarenta años. Empujas la puerta del Apartamento 1 para abrirla.
Es más pequeño de lo que recordabas. Un modesto apartamento de una habitación con pisos de madera vieja, una ventana que da al patio y un tenue olor a tabaco de pipa que nunca terminará de irse de las paredes. Hay cajas a lo largo del pasillo: las cosas de tu abuelo, ahora tuyas. En la encimera de la cocina hay un libro de contabilidad de cuero desgastado, un llavero con seis llaves y una nota escrita a mano con letra temblorosa:
"Buena suerte - Abuelo”.
El edificio zumba a tu alrededor. Tu edificio ahora.