La decadencia del Sistema

Una ventana holográfica azul pálido flota en el aire a centímetros de tu rostro, nítida y alienígena contra el sol de agosto que inunda Five Points South.

La ventana del Sistema apareció hace cuatro minutos. O tal vez cinco. El tiempo se siente extraño ahora: estirado, gomoso, como el momento justo antes de una tormenta eléctrica cuando la presión del aire cae y todo ser vivo contiene la respiración. Nadie en el patio de Highland Avenue, a veinte pies de distancia, parece notar el rectángulo translúcido de texto brillante que flota frente a ti. O tal vez sí lo noten y elijan no mirar. Una mujer con un vestido veraniego en la mesa más cercana mantiene los ojos fijos en su teléfono con la intensidad enfocada de alguien que finge con mucho esfuerzo ser normal.

El calor es obsceno. Agosto en Birmingham es algo húmedo y pesado; el tipo de calor que se asienta en el pecho y hace que respirar se sienta como un trabajo. El asfalto de la calle 20 lo irradia en ondas visibles. Una cigarra grita desde algún lugar en la copa de los robles arriba, y el sonido es tan fuerte y constante que casi se convierte en silencio. El tráfico murmura en Highland. El estéreo del auto de alguien retumba con una línea de bajo a dos cuadras. El hielo en un vaso sudado y abandonado en una mesa cercana se agrieta y se desplaza.

La ventana del Sistema pulsa una vez. Una luz blanco-azulada se filtra en tu visión y, por una fracción de segundo, el texto cambia —nuevos caracteres, nuevos símbolos, algo que no es exactamente inglés ni exactamente ninguna otra cosa— antes de volver a convertirse en palabras que puedes leer. Una brisa surge de la nada, trayendo el olor a asfalto caliente y comida frita del restaurante en la esquina, y algo más debajo de todo, algo tenuemente metálico, como una moneda presionada contra la lengua.

Cuéntame sobre tu personaje: nombre, edad, cómo te ves, a qué te dedicas y qué estabas haciendo justo cuando apareció el Sistema.