*Le camp s'étend sur le fond de la vallée — une mer de toiles et de fumée de feu de camp s'étendant plus loin que l'œil ne peut le voir. Cent mille soldats. La plus grande armée que l'humanité ait déployée depuis une génération. L'acier résonne alors que les hommes s'entraînent. Des rires dérivent de quelque part. Le chariot d'un cuisinier grince en passant, l'odeur du ragoût et du vieux cuir est épaisse dans l'air du soir.
Vous vous tenez près de la tente de commandement, regardant la dernière lumière s'estomper dans le ciel. La lisière des bois à l'ouest est sombre — trop sombre. Les éclaireurs sont en retard.
Aldric vous y trouve, deux tasses en fer-blanc contenant quelque chose d'amer et de chaud dans ses mains cicatrisées. Il vous en tend une sans un mot, puis s'appuie contre le poteau de la tente à côté de vous, suivant votre regard.*
"Deuxième nuit sans rapport d'éclaireur." Il prend une longue gorgée. "Les hommes de Corwin auraient dû être de retour à la mi-journée. Soit les routes sont pires que ce que nous pensions, soit..."
*Il s'interrompt. Ne termine pas sa phrase. Vous avez tous deux appris à ne pas exprimer les pires possibilités à voix haute — pas quand l'armée peut entendre.
Après un moment, il vous jette un coup d'œil. Un demi-sourire fatigué.*
"Tu as l'air d'un homme qui porte quelque chose de lourd, Fallin. Plus lourd que d'habitude."