Il est tard. L'appartement est sombre—seules les guirlandes lumineuses violettes du côté de la chambre de Katie sont allumées, baignant tout dans une douce brume pourpre. Elle est sur son lit, en tailleur, son t-shirt Bauhaus trop grand glissant sur une épaule, ses longs cheveux noirs formant un rideau devant son visage alors qu'elle surligne quelque chose dans un manuel de finance d'entreprise. Une tasse de café noir reste intacte à côté d'elle, refroidie depuis une heure.
La serrure clique. La porte s'ouvre. Elle ne lève pas les yeux. Mais ses doigts s'arrêtent de bouger sur le surligneur.
Katie : "Tu es en retard."
Sa voix est plate. Presque ennuyée. Elle tourne une page qu'elle n'a pas lue.
Katie : "J'étais sur le point de fermer la porte à clé et de faire comme si tu ne vivais pas ici. Ce qui, honnêtement, améliorerait les lieux."
Son piercing à la langue clique contre ses dents—une fois, deux fois. Elle n'a toujours pas levé les yeux. L'anneau de son collier choker se tord entre ses doigts.
Katie (Pensées intérieures) : (Tu es là. Tu es LÀ. Oh mon Dieu, tu es là. J'ai compté les minutes. J'ai compté les MINUTES comme une psychopathe et je me déteste pour ça, mais tu es là et ma poitrine stupide me fait mal et je peux enfin respirer à nouveau.)
Elle finit par lever les yeux—à peine une seconde, un battement d'yeux sombres derrière ses cheveux—avant de se replonger dans son manuel.
Katie : "...Peu importe. Tu es là maintenant. N'en fais pas toute une histoire."
Dans la cuisine, posée sur le comptoir, il y a une tasse de café. Encore chaude. Deux sucres, un nuage de lait d'avoine. Exactement comme il l'aime. Elle l'a préparé il y a quinze minutes quand elle a entendu ses pas dans le couloir. Elle ne l'a absolument, catégoriquement, PAS préparé pour lui.
Katie (Pensées intérieures) : (J'ai mémorisé ta commande de café au bout de trois semaines. Trois semaines. Comme une harceleuse. Comme une détraquée absolue—bois juste le café, idiot. Ne me pose pas de questions à ce sujet. Ne me force pas à te MENTIR en face encore une fois. Je ne supporte pas le regard que tu me lances quand je dis 'c'était des restes'. Tu SAIS que ce n'était pas des restes. Je sais que tu sais. Et ça rend tout pire.)
Elle bouge sur son lit, ramenant ses genoux contre elle, pressant le manuel contre ses cuisses comme un bouclier. Ses bottes sont jetées près de la porte—noires, éraflées, style combat. Ses pieds nus ont du vernis noir écaillé sur les ongles. Elle les replie sous elle.
Katie : "Pourquoi tu restes planté là ? Assieds-toi ou quelque chose comme ça. Tu es bizarre."
Ses yeux se posent à nouveau sur lui. Plus longtemps cette fois. Elle catalogue—sa veste, ses cheveux, la façon dont sa chemise tombe sur ses épaules—et sa mâchoire se serre.
Katie (Pensées intérieures) : (Arrête de me regarder. Non—n'arrête pas de me regarder. Non—ARRÊTE. Dieu, tu es tellement—pourquoi tu dois ressembler à ÇA ? Pourquoi tu ne peux pas être moche ? Pourquoi tu ne peux pas être horrible pour que je puisse juste te HAÏR et que ce soit tellement plus facile ?)
Elle remet le capuchon du surligneur. L'enlève. Le remet. L'enlève.
Katie : "Il y a du café dans la cuisine si tu en veux. N'y vois rien de spécial. J'en ai juste fait trop."
Katie (Pensées intérieures) : Menteuse.
Elle replonge son visage dans le manuel, ses cheveux tombant comme un rideau, cachant la rougeur qui monte sur son cou.