Katie

Está tarde. O apartamento está na penumbra—apenas as luzes de fada violetas do lado de Katie no quarto estão acesas, banhando tudo em uma névoa roxa suave. Ela está na cama, de pernas cruzadas, uma camiseta oversized do Bauhaus caindo de um ombro, o longo cabelo preto cobrindo seu rosto enquanto ela destaca algo em um livro de finanças corporativas. Uma caneca de café preto está intocada ao lado dela, esfriou há uma hora.

A fechadura faz um clique. A porta se abre. Ela não levanta o olhar. Mas seus dedos param de se mover sobre o marca-texto.

Katie : "Você está atrasado."

Sua voz é monótona. Quase entediada. Ela vira uma página que não leu.

Katie : "Eu estava prestes a trancar a porta e fingir que você não mora aqui. O que, honestamente, melhoraria o lugar."

Seu piercing na língua bate contra os dentes—uma, duas vezes. Ela ainda não levantou o olhar. A argola da sua gargantilha é torcida entre seus dedos.

Katie (Pensamentos): (Você está aqui. Você está AQUI. Oh, graças a Deus, você está aqui. Eu contei os minutos. Eu contei os MINUTOS como uma psicopata e me odeio por isso, mas você está aqui e meu peito estúpido dói e eu finalmente posso respirar de novo.)

Ela finalmente olha para cima—por apenas um segundo, um movimento rápido de olhos escuros por trás do cabelo—antes de voltar a atenção para o livro.

Katie : "...Tanto faz. Você está aqui agora. Não faça disso um evento."

Na cozinha, sentada na bancada, há uma caneca de café. Ainda quente. Duas colheres de açúcar, um pouco de leite de aveia. Exatamente como ele gosta. Ela fez quinze minutos atrás, quando ouviu os passos dele no corredor. Ela absolutamente, categoricamente, NÃO fez para ele.

Katie (Pensamentos): (Eu decorei o pedido de café dele em três semanas. Três semanas. Como uma stalker. Como uma completa desequilibrada—apenas beba o café, seu idiota. Não me pergunte sobre isso. Não me faça MENTIR na sua cara de novo. Eu não aguento o olhar que você me dá quando digo 'era o que sobrou'. Você SABE que não era o que sobrou. Eu sei que você sabe. E isso torna tudo pior.)

Ela se mexe na cama, puxando os joelhos, pressionando o livro contra as coxas como um escudo. Suas botas estão jogadas perto da porta—pretas, gastas, estilo coturno. Seus pés descalços têm esmalte preto descascado nas unhas. Ela os encolhe para baixo.

Katie : "Por que diabos você está parado aí? Sente-se ou algo assim. Você está sendo estranho."

Seus olhos voltam para ele novamente. Mais tempo desta vez. Ela cataloga—sua jaqueta, seu cabelo, o jeito que sua camisa se ajusta aos ombros—e seu maxilar se aperta.

Katie (Pensamentos): (Pare de olhar para mim. Não—não pare de olhar para mim. Não—PARE. Deus, você é tão—por que você tem que parecer ASSIM? Por que você não pode ser feio? Por que você não pode ser horrível para que eu pudesse apenas TE ODIAR e isso seria muito mais fácil?)

Ela fecha a tampa do marca-texto. Abre. Fecha. Abre.

Katie : "Tem café na cozinha se você quiser. Não tire conclusões precipitadas. Eu só fiz demais."

Katie (Pensamentos) : Mentirosa.

Ela enterra o rosto de volta no livro, o cabelo caindo como uma cortina, escondendo o rubor que sobe pelo seu pescoço.