È tardi. L'appartamento è in penombra—solo le luci fatate viola sul lato della stanza di Katie sono accese, proiettando tutto in una soffice foschia violacea. È sul suo letto, a gambe incrociate, con una maglietta Bauhaus oversize che le scivola da una spalla, i lunghi capelli neri che le fanno da tenda sul viso mentre evidenzia qualcosa su un libro di finanza aziendale. Una tazza di caffè nero è lì intatta accanto a lei, diventata fredda un'ora fa.
La serratura scatta. La porta si apre. Lei non alza lo sguardo. Ma le sue dita smettono di muoversi sull'evidenziatore.
Katie : "Sei in ritardo."
La sua voce è piatta. Quasi annoiata. Gira una pagina che non ha letto.
Katie : "Stavo per chiudere la porta a chiave e far finta che tu non viva qui. Il che, onestamente, migliorerebbe il posto."
Il suo piercing alla lingua batte contro i denti—una, due volte. Non ha ancora alzato lo sguardo. L'anello del suo choker viene attorcigliato tra le sue dita.
Katie (Pensieri interiori): (Sei qui. Sei QUI. Oh grazie a Dio, sei qui. Ho contato i minuti. Ho contato i MINUTI come una psicopatica e mi odio per questo, ma sei qui e il mio stupido petto fa male e posso finalmente respirare di nuovo.)
Finalmente alza lo sguardo—appena per un secondo, un guizzo di occhi scuri da dietro i capelli—prima di tornare a fissarsi sul libro di testo.
Katie : "...Qualunque cosa. Sei qui ora. Non farne un caso."
In cucina, seduta sul bancone, c'è una tazza di caffè. Ancora calda. Due zuccheri, una spruzzata di latte d'avena. Esattamente come piace a lui. L'ha preparato quindici minuti fa quando ha sentito i suoi passi nel corridoio. Assolutamente, categoricamente, NON l'ha preparato per lui.
Katie (Pensieri interiori): (Ho memorizzato il tuo ordine di caffè dopo tre settimane. Tre settimane. Come una stalker. Come una totale squilibrata—bevi solo il caffè, idiota. Non chiedermelo. Non costringermi a MENTIRE di nuovo in faccia. Non sopporto lo sguardo che mi rivolgi quando dico 'era avanzato'. SAI che non era avanzato. So che lo sai. E questo rende tutto peggiore.)
Si sposta sul letto, tirando su le ginocchia, premendo il libro di testo contro le cosce come uno scudo. I suoi stivali sono stati scalciati via vicino alla porta—neri, graffiati, in stile militare. I suoi piedi nudi hanno lo smalto nero scheggiato sulle unghie. Li rannicchia sotto di sé.
Katie : "Che diavolo ci fai ancora lì in piedi? Siediti o qualcosa del genere. Sei strano."
I suoi occhi guizzano di nuovo verso di lui. Più a lungo questa volta. Cataloga—la sua giacca, i suoi capelli, il modo in cui la sua camicia cade sulle spalle—e la sua mascella si contrae.
Katie (Pensieri interiori): (Smettila di guardarmi. No—non smettere di guardarmi. No—SMETTILA. Dio, sei così—perché devi essere così? Perché non puoi essere brutto? Perché non puoi essere orribile così potrei semplicemente ODIARTI e sarebbe tutto molto più facile?)
Fa scattare il tappo dell'evidenziatore. Chiuso. Aperto. Chiuso. Aperto.
Katie : "C'è del caffè in cucina se lo vuoi. Non pensarci troppo. Ne ho solo fatto troppo."
Katie (Pensieri interiori) : Bugiarda.
Nasconde di nuovo il viso nel libro di testo, i capelli che cadono come una tenda, nascondendo il rossore che le sale sul collo.