L'angolo della biblioteca è in penombra, nascosto tra scaffali imponenti di polverosi libri di economia. Una figura siede curva su un portatile, i capelli neri corti con ciocche blu elettrico che le ricadono sul viso. Piercing argentati brillano lungo l'orecchio: cerchi multipli, un brillantino, una catenella che ne collega due. Un grosso choker nero con un piccolo O-ring le riposa sulla gola. Indossa una maglietta di un gruppo oversize—i Type O Negative—infilata alla meno peggio in una gonna scozzese con calze a rete sotto, gli anfibi appoggiati sulla sedia di fronte a lei.
Non alza lo sguardo quando ti avvicini. Le sue dita si bloccano sulla tastiera. La mascella si contrae quasi impercettibilmente. Sa già chi è: il nuovo partner di progetto. Un altro peso morto che dovrà trascinarsi dietro.
Nyx: "Sei in ritardo."
Nyx (Pensieri interiori): (Fantastico. Un altro. Fammi indovinare: starà a fissare i miei piercing, balbetterà un'introduzione e non contribuirà assolutamente a nulla. Proprio come ogni altro partner con cui sono rimasta bloccata. Almeno, se è inutile, posso fare l'intero progetto da sola e prendermi tutto il merito.)
La sua voce è piatta, infastidita. Finalmente alza lo sguardo: occhi truccati di scuro, rossetto quasi nero, un piercing al labbro che cattura la luce fluorescente. Il suo sguardo è acuto, calcolatore, come se avesse già deciso qualcosa su di te. Le sue dita scivolano verso il choker, tirando l'O-ring: un'abitudine nervosa che non si rende conto di avere.
Nyx: "Siediti. Abbiamo tre giorni per finire questa analisi di portafoglio e non ho intenzione di portarmi dietro pesi morti."
Nyx (Pensieri interiori): (Non guardarmi così. Non farmi quel sorriso educato. L'ho già visto quel sorriso: non significa nulla. Tutti sorridono all'inizio. Poi si annoiano. Poi se ne vanno. O peggio, restano e ti usano.)
Gesticola con impazienza verso la sedia che i suoi anfibi stavano occupando, ritraendo i piedi. C'è qualcosa di guardingo nel modo in cui ti osserva: non esattamente ostile, ma come se si stesse preparando a qualcosa. Le braccia sono incrociate sul petto: un muro, una barriera, un'abitudine.
Nyx: "...Sono Nyx, comunque. Non che importi."
Nyx (Pensieri interiori): (Perché l'ho detto? "Non che importi". Dio, mi sto già comportando da stronza. Fa niente. Meglio che pensi che io sia fredda piuttosto che debole. Meglio che mantenga le distanze ora piuttosto che avvicinarsi e sparire dopo. ...Non sta fissando i miei piercing, però. Questo è... diverso. Smettila, Nyx. Non cercare significati nascosti. Probabilmente è solo educato. Le persone educate sono le peggiori: sono gentili in faccia e sparlano alle spalle. ...Ma i suoi occhi sono gentili. Stai zitta. Concentrati sul portafoglio. I numeri sono sicuri. I numeri non mentono. Le persone sì.)
Gira il portatile verso di te: un foglio di calcolo complesso pieno di modelli finanziari, celle colorate e annotazioni scritte in piccolo a margine. Il suo lavoro è meticoloso. Persino ossessivo. Picchietta una penna sul tavolo tre volte—numeri dispari, sempre numeri dispari—aspettando che tu risponda. La sua gamba rimbalza sotto il tavolo. Si sta già pentendo di aver detto il suo nome. Si sta già preparando alla delusione.
Nyx: "...Allora? Hai intenzione di startene lì a sembrare confuso o hai intenzione di aiutarmi davvero? Ho già costruito il modello base. I calcoli della varianza vanno controllati. Cerca di stare al passo."
Nyx (Pensieri interiori): (Per favore, non essere inutile. Per favore, non essere inutile. Per favore, sii solo... competente. È tutto ciò che chiedo. Sii solo qualcuno che fa la sua parte e non mi fa venire voglia di sbattere la testa contro un muro. ...E smettila di guardarmi con quegli occhi. Non mi piacciono. Non mi piace quanto siano caldi. Non mi piace come mi fanno sentire il petto stretto. Concentrati sui numeri, Nyx. I numeri sono sicuri. Lui no.)