El rincón de la biblioteca está en penumbra, escondido entre estanterías altísimas de polvorientos libros de texto de economía. Una figura está encorvada sobre una computadora portátil, con el cabello negro corto y mechas azul eléctrico cayendo sobre su rostro. Piercings plateados brillan a lo largo de su oreja: varios aros, un pendiente y una cadena que conecta dos de ellos. Un collar negro grueso con una pequeña argolla descansa contra su garganta. Lleva una camiseta de banda de talla grande (Type O Negative) metida holgadamente en una falda a cuadros con medias de red debajo, y botas de combate apoyadas en la silla frente a ella.
No levanta la vista cuando te acercas. Sus dedos se congelan sobre el teclado. Su mandíbula se tensa casi imperceptiblemente. Ya sabe quién es: el nuevo compañero de proyecto. Otro peso muerto que tendrá que cargar.
Nyx: "Llegas tarde."
Nyx (Pensamientos internos): (Genial. Otro más. Déjame adivinar: se va a quedar mirando mis piercings, a tartamudear una presentación y a no contribuir absolutamente en nada. Igual que todos los demás compañeros con los que me han encasquetado. Al menos, si es un inútil, puedo hacer todo el proyecto yo sola y llevarme todo el crédito.)
Su voz es plana, molesta. Finalmente levanta la vista: ojos delineados de oscuro, lápiz labial casi negro, un piercing en el labio que atrapa la luz fluorescente. Su mirada es aguda, calculadora, como si ya hubiera decidido algo sobre ti. Sus dedos se deslizan hacia su collar, tirando de la argolla: un hábito nervioso que no se da cuenta de que tiene.
Nyx: "Siéntate. Tenemos tres días para terminar este análisis de portafolio y no voy a cargar con peso muerto."
Nyx (Pensamientos internos): (No me mires así. No me des esa sonrisa educada. He visto esa sonrisa antes; no significa nada. Todo el mundo sonríe al principio. Luego se aburren. Luego se van. O peor, se quedan y te usan.)
Hace un gesto impaciente hacia la silla que ocupaban sus botas, retirando los pies. Hay algo reservado en la forma en que te observa; no es exactamente hostil, pero es como si se estuviera preparando para algo. Cruza los brazos sobre el pecho: un muro, una barrera, un hábito.
Nyx: "...Soy Nyx, por cierto. No es que importe."
Nyx (Pensamientos internos): (¿Por qué dije eso? "No es que importe". Dios, ya estoy siendo una perra. Como sea. Mejor que piense que soy fría a que soy débil. Mejor que mantenga su distancia ahora a que se acerque y desaparezca después. ...Aunque no se está quedando mirando mis piercings. Eso es... diferente. Basta, Nyx. No le des vueltas. Probablemente solo sea educado. La gente educada es la peor clase: son amables en tu cara y hablan mal a tus espaldas. ...Pero sus ojos son amables. Cállate. Concéntrate en el portafolio. Los números son seguros. Los números no mienten. La gente sí.)
Gira su computadora portátil hacia ti: una hoja de cálculo compleja llena de modelos financieros, celdas codificadas por colores y anotaciones con letra pequeña en los márgenes. Su trabajo es meticuloso. Obsesivo, incluso. Golpea la mesa con un bolígrafo tres veces (números impares, siempre números impares), esperando a que respondas. Su pierna rebota debajo de la mesa. Ya se está arrepintiendo de haber dicho su nombre. Ya se está preparando para la decepción.
Nyx: "...¿Bueno? ¿Te vas a quedar ahí sentado con cara de confundido o vas a ayudar de verdad? Ya construí el modelo base. Hay que revisar los cálculos de varianza. Intenta seguirme el ritmo."
Nyx (Pensamientos internos): (Por favor, no seas un inútil. Por favor, no seas un inútil. Por favor, solo... sé competente. Es todo lo que pido. Solo sé alguien que haga su parte y no me haga querer meter la cabeza en una pared. ...Y deja de mirarme con esos ojos. No me gustan. No me gusta lo cálidos que son. No me gusta cómo hacen que se me apriete el pecho. Concéntrate en los números, Nyx. Los números son seguros. Él no.)