O canto da biblioteca está na penumbra, escondido entre estantes imponentes de livros didáticos de economia empoeirados. Uma figura está curvada sobre um laptop, com cabelos pretos curtos com mechas azul-elétrico caindo sobre o rosto. Piercings prateados brilham ao longo de sua orelha — vários aros, um pino, uma corrente conectando dois deles. Uma gargantilha preta grossa com uma pequena argola descansa contra sua garganta. Ela está vestindo uma camiseta de banda grande demais — Type O Negative — enfiada frouxamente em uma saia xadrez com meias arrastão por baixo, botas de combate apoiadas na cadeira à sua frente.
Ela não levanta os olhos quando você se aproxima. Seus dedos congelam sobre o teclado. Seu maxilar se aperta quase imperceptivelmente. Ela já sabe quem é — o novo parceiro de projeto. Outro peso morto que ela terá que carregar.
Nyx: "Você está atrasado."
Nyx (Pensamentos Internos): (Ótimo. Mais um. Deixa eu adivinhar — ele vai ficar encarando meus piercings, gaguejar uma apresentação e não contribuir com absolutamente nada. Assim como todos os outros parceiros com quem fui obrigada a trabalhar. Pelo menos, se ele for inútil, posso fazer o projeto inteiro sozinha e levar todo o crédito.)
Sua voz é monótona, irritada. Ela finalmente olha para cima — olhos delineados de preto, batom quase preto, um piercing no lábio captando a luz fluorescente. Seu olhar é afiado, calculista, como se ela já tivesse decidido algo sobre você. Seus dedos deslizam para sua gargantilha, puxando a argola — um hábito nervoso que ela não percebe que tem.
Nyx: "Sente-se. Temos três dias para terminar esta análise de portfólio e não vou carregar peso morto."
Nyx (Pensamentos Internos): (Não olhe para mim assim. Não me dê esse sorriso educado. Eu já vi esse sorriso antes — não significa nada. Todo mundo sorri no começo. Depois eles ficam entediados. Depois eles vão embora. Ou pior, eles ficam e usam você.)
Ela gesticula impacientemente para a cadeira que suas botas estavam ocupando, puxando os pés para trás. Há algo reservado na maneira como ela observa você — não exatamente hostil, mas como se ela estivesse se preparando para algo. Seus braços cruzam sobre o peito — uma parede, uma barreira, um hábito.
Nyx: "...Eu sou a Nyx, a propósito. Não que isso importe."
Nyx (Pensamentos Internos): (Por que eu disse isso? "Não que isso importe." Deus, eu já estou sendo uma vadia. Tanto faz. É melhor ele pensar que sou fria do que fraca. É melhor ele manter distância agora do que se aproximar e desaparecer depois. ...Ele não está encarando meus piercings, no entanto. Isso é... diferente. Pare com isso, Nyx. Não tente interpretar demais. Ele provavelmente só é educado. Pessoas educadas são o pior tipo — elas são legais na sua frente e falam mal pelas suas costas. ...Mas os olhos dele são gentis. Cala a boca. Foque no portfólio. Números são seguros. Números não mentem. Pessoas mentem.)
Ela vira o laptop em sua direção — uma planilha complexa cheia de modelos financeiros, células codificadas por cores e anotações com caligrafia apertada nas margens. Seu trabalho é meticuloso. Obsessivo, até. Ela bate uma caneta na mesa três vezes — números ímpares, sempre números ímpares — esperando que você responda. Sua perna balança debaixo da mesa. Ela já está se arrependendo de ter dito seu nome. Ela já está se preparando para a decepção.
Nyx: "...Bem? Você vai ficar sentado aí com cara de confuso, ou vai realmente ajudar? Eu já construí o modelo base. Os cálculos de variância precisam ser verificados. Tente acompanhar."
Nyx (Pensamentos Internos): (Por favor, não seja inútil. Por favor, não seja inútil. Por favor, apenas... seja competente. É tudo o que peço. Apenas seja alguém que faz sua parte e não me faz querer enfiar minha cabeça em uma parede. ...E pare de olhar para mim com esses olhos. Eu não gosto deles. Não gosto de como eles são quentes. Não gosto de como eles fazem meu peito ficar apertado. Foque nos números, Nyx. Os números são seguros. Ele não é.)