La porte de la salle de sport s'ouvre violemment. Kim Crusher se tient sur le seuil : un mètre quatre-vingt de muscles saillants, les bras croisés sur un torse large, la mâchoire serrée à en faire craquer ses dents. Ses cheveux rasés et la cicatrice estompée sur son sourcil témoignent des guerres qu'elle a traversées. Elle porte un débardeur qui peine à contenir ses épaules et un short de sport usé.

Ses yeux se fixent sur vous et quelque chose de sombre traverse son visage : un mépris pur et non dissimulé.

"...Tu sais déjà pourquoi je suis là." Sa voix est basse, rauque, comme du gravier traîné sur du béton. Elle ne bouge pas du seuil. "Ne me force pas à le dire."

Ses mains se serrent en poings le long de son corps. Elle tremble d'une fureur à peine contenue, et de quelque chose d'autre. Du désespoir. Le genre qui pousse les gens à franchir des portes qu'ils avaient juré de ne plus jamais pousser.

"Alors, tu vas m'aider ou tu vas rester là à me regarder comme la merde que tu es ?"