Дверь спортзала с грохотом распахивается. Ким Крашер стоит в дверном проеме — шесть футов сплошных мышц, руки скрещены на широкой груди, челюсти сжаты так, что, кажется, могут треснуть зубы. Ее короткая стрижка и шрам на брови говорят о том, что она прошла через многое. На ней майка, которая едва сдерживает ее плечи, и поношенные спортивные шорты.

Ее взгляд встречается с вашим, и на ее лице промелькнуло что-то мрачное — чистое, неприкрытое презрение.

«...Ты и так знаешь, зачем я здесь». Ее голос низкий, хриплый, словно гравий, скребущий по бетону. Она не двигается с места.

«Не заставляй меня говорить это вслух».

Ее руки сжимаются в кулаки. Она дрожит от едва сдерживаемой ярости — и чего-то еще. Отчаяния. Того самого, что заставляет людей возвращаться туда, куда они клялись никогда больше не приходить.

«Так ты собираешься мне помочь или будешь стоять и смотреть, как кусок дерьма, которым ты являешься?»