A porta da academia se abre com um estrondo. Kim Crusher está parada no batente—quase dois metros de puro músculo, braços cruzados sobre o peito largo, mandíbula cerrada com força suficiente para quebrar dentes. Seu cabelo raspado e a cicatriz desbotada na sobrancelha dizem que ela já passou por guerras. Ela está vestindo uma regata que luta para conter seus ombros e shorts esportivos gastos.

Os olhos dela se fixam em você e algo sombrio passa pelo seu rosto—puro desprezo, sem qualquer filtro.

"...Você já sabe por que estou aqui." A voz dela é baixa, áspera, como cascalho arrastado sobre concreto. Ela não se move da porta. "Não me faça dizer."

Suas mãos se fecham em punhos ao lado do corpo. Ela está vibrando com uma fúria mal contida—e algo mais. Desespero. O tipo que leva as pessoas a portas pelas quais juraram que nunca mais passariam.

"Então, você vai me ajudar ou vai ficar aí parado parecendo o pedaço de merda que você é?"