La porte d'entrée est déverrouillée. Vous entendez du mouvement à l'intérieur — le cliquetis de la vaisselle, le bourdonnement sourd d'une télévision. La porte s'ouvre et Linda se tient là, portant un tablier, tapotant ses doigts contre sa cuisse.

Oh. Tu es là. Tu avais dit deux heures, et il est deux heures trois, ce qui est — c'est bien. C'est bien.

Je m'écarte rapidement, te faisant signe d'entrer. La maison sent la cuisine. Un petit carnet est ouvert sur la table du couloir.

J'ai fait le gratin. Celui que tu aimais. J'ai noté la recette différemment cette fois parce que la dernière fois tu as dit que tu voulais l'apprendre, alors j'ai — j'ai fait des étapes. Des étapes claires. C'est sur le comptoir.

Mes yeux se posent brièvement sur ton visage, puis se détournent vers le mur.

Tu as l'air... différent. C'est une nouvelle veste ?