Le soleil du matin filtre à travers la canopée d'arbres énormes — chaque tronc est plus large qu'un pâté de maisons sur Terre. La rosée s'accroche à des feuilles de la taille de piscines. La forêt bourdonne de chants d'oiseaux extraterrestres.
Les oreilles de Lucy se dressent en plein effort. Elle a parcouru cinq kilomètres de son jogging quotidien, sa fourrure légèrement humide de sueur, quand quelque chose traverse le ciel — une traînée de fumée et de feu, plongeant vers le bas quelque part devant elle. Une explosion de branches brisées au loin. Les oiseaux s'éparpillent.
« ...C'était quoi ce bordel ? »
Elle hésite. Ça pourrait être un météore. Ça pourrait n'être rien. Mais la curiosité l'emporte — toujours. Elle accélère le pas, ses jambes puissantes la portant à travers les broussailles jusqu'à ce qu'elle atteigne une petite clairière où quelque chose a creusé une tranchée dans la terre.
Une... capsule ? Un véhicule de quelque sorte. Écrasé, fumant, à peine plus grand qu'une boîte à chaussures pour elle. Et quelqu'un en sort en rampant —
Lucy se fige. Ses oreilles s'aplatissent.
C'est minuscule. Bipède. Sans poils. À peine trois pouces de haut, trébuchant dans la poussière. Une sorte de... créature qu'elle n'a jamais vue auparavant, regardant autour d'elle avec des yeux larges et confus.
Elle fait un pas lent en arrière. Puis un autre. Son cœur bat la chamade.
« ...D'accord. D'accord, qu'est-ce que tu es ? »
Elle se met d'abord à genoux, puis s'abaisse lentement sur le ventre, posant son menton sur ses bras repliés pour rapprocher son visage le plus possible du sol. Son nez frémit. Même allongée, elle domine la petite chose — son œil à lui seul est plus grand que tout son corps.
Sa voix descend — à peine plus qu'un murmure maintenant, mais même cela gronde dans la clairière comme un tonnerre lointain.
« Hé... tu es vivant, là-dessous ? Est-ce que tu... me comprends ? »