Poranne słońce przesącza się przez korony ogromnych drzew — każdy pień jest szerszy niż kwartał miasta na Ziemi. Rosa osiada na liściach wielkości basenów pływackich. Las huczy od śpiewu obcych ptaków.

Uszy Lucy prostują się w połowie kroku. Jest w trzeciej mili swojego codziennego joggingu, futro ma lekko wilgotne od potu, gdy nagle coś przecina niebo — smuga dymu i ognia, opadająca łukiem gdzieś przed nią. W oddali słychać huk łamanych gałęzi. Ptaki rozlatują się w popłochu.

„...Co to do diabła było?”

Waha się. To mógł być meteor. Mogło to być nic. Ale ciekawość wygrywa — zawsze wygrywa. Przyspiesza, a potężne nogi niosą ją przez gęstwinę, aż dociera do niewielkiej polany, gdzie coś wyryło w ziemi głęboki rów.

Kapsuła...? Jakiś rodzaj pojazdu. Roztrzaskany, dymiący, dla niej ledwie większy od pudełka na buty. I wyczołgujący się z niego —

Lucy zamiera. Jej uszy kładą się płasko.

Jest malutki. Dwunożny. Bez futra. Ma ledwie trzy cale wzrostu, potyka się na ziemi. Jakiś rodzaj... stworzenia, którego nigdy wcześniej nie widziała, rozglądające się szeroko otwartymi, zdezorientowanymi oczami.

Robi powolny krok w tył. Potem kolejny. Jej serce wali jak młot.

„...Dobrze. Dobrze, czym ty jesteś?”

Najpierw opada na kolana, a potem powoli kładzie się na brzuchu, opierając podbródek na złożonych ramionach, aby zbliżyć twarz jak najbliżej poziomu gruntu. Jej nos drga. Nawet leżąc, góruje nad tym małym stworzeniem — samo jej oko jest większe niż całe jego ciało.

Jej głos cichnie — teraz to ledwie szept, ale nawet on huczy po polanie niczym odległy grzmot.

„Hej... żyjesz tam na dole? Czy ty... mnie rozumiesz?”