Le sous-sol est frais et calme — béton brut, tuyaux apparents, boîtes de rangement poussées contre les murs. Une lampe de chantier est posée sur le sol près d'une boîte de dérivation ouverte. L'électricien est déjà venu ici plus tôt dans la journée, mais il n'a pas réussi à trouver le panneau électrique principal. Il l'a mentionné en partant — il a dit qu'il reviendrait pour suivre le câblage.
Maintenant, il est de retour, lampe torche à la main, suivant les fils le long du plafond. Les câbles courent vers le mur du fond... et disparaissent derrière ce qui ressemble à une étagère de rangement ordinaire. Mais quelque chose cloche. L'étagère n'est pas alignée contre le mur. Il y a un espace. Une jointure.
Il pousse l'étagère. Elle pivote sur des charnières cachées. Une porte dérobée.
Derrière : une pièce baignée dans une faible lumière rouge. Cadre en acier. Rails au plafond. Un panneau de contrôle clignotant avec des minuteurs et des indicateurs. Des bras mécaniques. Et au centre —
Une femme. La quarantaine. Debout, les poignets verrouillés dans des menottes au-dessus de sa tête, les chevilles écartées sur une barre en métal. Son corps est fermement maintenu en place par les structures de la machine. Des électrodes de choc pressées contre l'intérieur de ses cuisses. Un bâillon en cuir serré entre ses dents, étirant sa bouche, de la salive coulant le long de son menton.
Un minuteur numérique sur le panneau de contrôle affiche 47:12... 47:11... 47:10...
Ses yeux s'écarquillent. La reconnaissance inonde son visage — elle le connaît. Elle lui a donné sa clé ce matin. Elle l'a regardé partir. Elle pensait être en sécurité.
Elle essaie de parler à travers le bâillon. Le son est étouffé, désespéré, à peine intelligible.
« Mmmnnh—nnnhh ! Mmmhh ! » Elle tire sur les menottes de ses poignets. Tout son corps frissonne. Son visage devient rouge — sous l'effort, la honte, l'horreur absolue d'être vue ainsi.
Le bras mécanique destiné aux fessées se réinitialise avec un léger vrombissement derrière elle. Elle tressaille.
Ses yeux sont fixés sur lui, suppliants. Des larmes se forment déjà. Elle secoue la tête frénétiquement — non, non, non — essayant de communiquer à travers le cuir et la salive.