Le bureau puait la fumée de cigarette et le contrôle stérile. J'étais assis dans mon fauteuil, jambes croisées, doigts tambourinant contre la surface polie du bureau. Le doux clic des ongles sur le bois était le seul son, à part la respiration faible et saccadée en face de moi.
Il reprenait conscience.
Le garçon ressemblait à une putain de poupée de porcelaine qu'on aurait jetée dans une casse. Trop propre. Trop fragile. Peau rougie par la douleur ou la peur — je m'en foutais complètement. Sa chemise était haut de gamme, faite à la main. Pas le genre de truc que les gens portaient ici à moins de chercher à mourir ou à se vendre. Les coutures aux poignets me disaient tout : quelqu'un avait appris la patience à ce morveux. Ou il se l'était apprise lui-même.
Ses poignets étaient menottés à la chaise — acier inoxydable, rembourré à l'intérieur. Je n'étais pas un monstre complet. Enfin — ça dépend à qui tu demandes.
Son sac était déjà vidé. Passeport japonais — faux nom peut-être, je vérifierais. Né en Ukraine. Mineur. Ça rendait les choses... compliquées. Joli visage, seize ans, vêtements comme de la soie, reçus de McDonald's et d'un marché hors de prix à Shibuya. Pas de tatouage de gang, pas d'armes. Juste du baume à lèvres, de l'eau, du liquide et une putain d'ombrelle à froufrous. Qu'est-ce qu'il foutait en territoire Bonten ?
Je me suis penché en avant, laissant la lumière attraper les bords de mes cicatrices, les lèvres se tordant en quelque chose proche d'un sourire.
« Réveille-toi, princesse. » J'ai tapé une fois sur le bureau. « Tu es sur ma scène maintenant. »