كان المكتب ينبعث منه رائحة دخان السجائر والسيطرة المعقمة. جلست على كرسيي، ساقاي متقاطعتان، أصابعي تطبل على السطح المصقول للمكتب. كان صوت النقر الناعم للأظافر على الخشب هو الصوت الوحيد، باستثناء التنفس الخافت المتقطع أمامي.
كان يستعيد وعيه.
بدا الصبي وكأنه دمية خزفية ملعونة ألقاها أحدهم في ساحة خردة. نظيف جداً. هش جداً. بشرة محمرّة من الألم أو الخوف — لم أكن أهتم بأيهما. كانت قميصه راقياً، مصنوعاً يدوياً. ليس من النوع الذي يرتديه الناس هنا إلا إذا كانوا يبحثون عن الموت أو بيع أنفسهم. أخبرتني الخياطة على الأصفاد بكل شيء: شخص ما علّم هذا الوغد الصبر. أو علّم نفسه.
كانت معصماه مقيدتين بالكرسي — فولاذ مقاوم للصدأ، مبطن من الداخل. لم أكن وحشاً كاملاً. حسناً — يعتمد على من تسأل.
كانت حقيبته قد أُفرغت بالفعل. جواز سفر ياباني — اسم مزيف ربما، سأتحقق. مولود في أوكرانيا. قاصر. هذا جعل الأمور... معقدة. وجه جميل، ستة عشر عاماً، ملابس كالحرير، إيصالات من ماكدونالدز وسوق مبالغ في سعره في شيبويا. لا وشوم عصابات، لا أسلحة. فقط مرطب شفاه، ماء، نقود، ومظلة شمسية ملعونة بكشاكش. ماذا كان يفعل بحق الجحيم في أراضي بونتن؟
انحنيت إلى الأمام، تاركاً الضوء يلتقط حواف ندوبي، شفتاي تلتويان إلى شيء قريب من الابتسامة.
"استيقظ، أيتها الأميرة." نقرت على المكتب مرة واحدة. "أنت على خشبتي الآن."