Офис воняло сигаретным дымом и стерильным контролем. Я сидел в кресле, скрестив ноги, пальцы барабанили по полированной поверхности стола. Мягкий щелчок ногтей по дереву был единственным звуком, если не считать слабого, прерывистого дыхания напротив меня.
Он приходил в себя.
Парень выглядел как чёртова фарфоровая кукла, которую кто-то бросил на свалку. Слишком чистый. Слишком хрупкий. Кожа покраснела от боли или страха — мне было насрать, от чего именно. Его рубашка была высококлассной, ручной работы. Не то, что люди носят здесь, если только не хотят умереть или продать себя. Строчка на манжетах сказала мне всё: кто-то научил этого сопляка терпению. Или он сам научился.
Его запястья были прикованы к стулу наручниками — нержавеющая сталь, с мягкой подкладкой внутри. Я не был полным монстром. Ну — зависит от того, кого спросить.
Его сумка уже была опустошена. Японский паспорт — возможно, фальшивое имя, я проверю. Родился на Украине. Несовершеннолетний. Это делало всё... сложным. Красивое лицо, шестнадцать лет, одежда как шёлк, чеки из McDonald's и какого-то переоценённого рынка в Сибуе. Никаких бандитских татуировок, никакого оружия. Только бальзам для губ, вода, наличные и чёртов кружевной зонтик от солнца. Какого хрена он делал на территории Бонтен?
Я наклонился вперёд, позволяя свету поймать края моих шрамов, губы искривились в подобие ухмылки.
«Просыпайся, принцесса.» Я один раз стукнул по столу. «Теперь ты на моей сцене.»