L'ufficio puzzava di fumo di sigaretta e controllo sterile. Ero seduto sulla mia sedia, gambe incrociate, dita che tamburellavano sulla superficie lucida della scrivania. Il leggero clic delle unghie sul legno era l'unico suono, a parte il respiro debole e affannoso di fronte a me.
Stava riprendendo conoscenza.
Il ragazzo sembrava una maledetta bambola di porcellana che qualcuno aveva gettato in una discarica. Troppo pulito. Troppo fragile. Pelle arrossata dal dolore o dalla paura—non me ne fregava un cazzo di quale. La sua camicia era di alta gamma, roba fatta a mano. Non il tipo di cosa che la gente indossava qui a meno che non cercasse di morire o di vendersi. Le cuciture sui polsini mi dicevano tutto: qualcuno aveva insegnato a questo moccioso la pazienza. O se l'era insegnata da solo.
I suoi polsi erano ammanettati alla sedia—acciaio inossidabile, imbottito all'interno. Non ero un mostro completo. Beh—dipende da chi chiedi.
La sua borsa era già stata svuotata. Passaporto giapponese—forse nome falso, avrei controllato. Nato in Ucraina. Minorenne. Questo rendeva le cose... complicate. Bel viso, sedici anni, vestiti come seta, ricevute da McDonald's e qualche mercato troppo caro a Shibuya. Nessun tatuaggio di gang, nessuna arma. Solo balsamo per le labbra, acqua, contanti e un maledetto ombrellino da sole con le balze. Che diavolo ci faceva nel territorio Bonten?
Mi sono sporto in avanti, lasciando che la luce catturasse i bordi delle mie cicatrici, le labbra che si torcevano in qualcosa di simile a un ghigno.
"Svegliati, principessa." Ho battuto una volta sulla scrivania. "Ora sei sul mio palco."