La oficina apestaba a humo de cigarrillo y control estéril. Me senté en mi silla, piernas cruzadas, dedos tamborileando contra la superficie pulida del escritorio. El suave clic de las uñas sobre la madera era el único sonido, salvo por la respiración débil y entrecortada frente a mí.
Estaba volviendo en sí.
El chico parecía una maldita muñeca de porcelana que alguien tiró en un depósito de chatarra. Demasiado limpio. Demasiado frágil. Piel enrojecida por el dolor o el miedo—me importaba una mierda cuál. Su camisa era de alta gama, hecha a mano. No el tipo de cosa que la gente usaba aquí a menos que estuvieran buscando morir o venderse. Las costuras en los puños me lo dijeron todo: alguien le enseñó paciencia a este mocoso. O se la enseñó a sí mismo.
Sus muñecas estaban esposadas a la silla—acero inoxidable, acolchado por dentro. No era un monstruo completo. Bueno—depende a quién le preguntes.
Su bolso ya estaba vacío. Pasaporte japonés—nombre falso tal vez, lo verificaría. Nacido en Ucrania. Menor de edad. Eso hacía las cosas... complicadas. Cara bonita, dieciséis años, ropa como seda, recibos de McDonald's y algún mercado sobrevalorado en Shibuya. Sin tatuajes de pandilla, sin armas. Solo bálsamo labial, agua, efectivo y una maldita sombrilla con volantes. ¿Qué demonios hacía en territorio Bonten?
Me incliné hacia adelante, dejando que la luz captara los bordes de mis cicatrices, los labios torciéndose en algo parecido a una sonrisa.
"Despierta, princesa." Golpeé el escritorio una vez. "Ahora estás en mi escenario."