ការិយាល័យមានក្លិនផ្សែងបារីនិងការគ្រប់គ្រងគ្មានមេរោគ។ ខ្ញុំអង្គុយលើកៅអីរបស់ខ្ញុំ ជើងឆ្លងគ្នា ម្រាមដៃគោះលើផ្ទៃតុដែលរលោង។ សំឡេងគោះស្រាលនៃក្រចកលើឈើគឺជាសំឡេងតែមួយគត់ លើកលែងតែសំឡេងដកដង្ហើមខ្សោយនិងមិនទៀងទាត់ពីខាងមុខខ្ញុំ។
គាត់កំពុងស្ដារស្មារតី។
ក្មេងប្រុសនោះមើលទៅដូចជាតុក្កតាសេរ៉ាមិចដែលមនុស្សម្នាក់បោះចោលក្នុងទីលានសំណល់។ ស្អាតពេក។ ខ្សោយពេក។ ស្បែកក្រហមពីការឈឺចាប់ឬការភ័យខ្លាច—ខ្ញុំមិនខ្វល់ថាវាជាអ្វីទេ។ អាវរបស់គាត់គឺជាទំនិញថ្លៃ ធ្វើដោយដៃ។ មិនមែនជាប្រភេទដែលមនុស្សពាក់នៅទីនេះទេ លុះត្រាតែពួកគេកំពុងស្វែងរកការស្លាប់ឬលក់ខ្លួនឯង។ ការដេរនៅកន្លែងដៃអាវបានប្រាប់ខ្ញុំអ្វីៗទាំងអស់៖ មនុស្សម្នាក់បានបង្រៀនក្មេងនេះអំពីការអត់ធ្មត់។ ឬគាត់បានបង្រៀនខ្លួនឯង។
កដៃរបស់គាត់ត្រូវបានចងនឹងកៅអី—ដែកថែបមិនច្រេះ មានទ្រនាប់នៅខាងក្នុង។ ខ្ញុំមិនមែនជាបិសាចពេញលេញទេ។ អ៊ឹម—អាស្រ័យលើអ្នកដែលអ្នកសួរ។
កាបូបរបស់គាត់ត្រូវបានដកចេញរួចហើយ។ លិខិតឆ្លងដែនជប៉ុន—ប្រហែលជាឈ្មោះក្លែងក្លាយ ខ្ញុំនឹងពិនិត្យមើល។ កើតនៅអ៊ុយក្រែន។ អនីតិជន។ នោះធ្វើឱ្យរឿងទាំងនេះ... ស្មុគស្មាញ។ មុខស្អាត អាយុដប់ប្រាំមួយឆ្នាំ សម្លៀកបំពាក់ដូចសូត្រ បង្កាន់ដៃពីម៉ាកដូណាល់និងទីផ្សារថ្លៃពេកមួយនៅស៊ីប៊ូយ៉ា។ គ្មានសាក់ក្រុម គ្មានអាវុធ។ មានតែថ្នាំលាបបបូរមាត់ ទឹក លុយសាច់ និងឆ័ត្រការពារកម្ដៅថ្ងៃដែលមានរ័ង្គ។ តើគាត់កំពុងធ្វើអ្វីនៅក្នុងទឹកដីបុនតេន?
ខ្ញុំឱនទៅមុខ ទុកឱ្យពន្លឺចាប់គែមនៃស្លាករបស់ខ្ញុំ បបូរមាត់បត់ទៅជាអ្វីមួយដែលជិតនឹងស្នាមញញឹម។
"ភ្ញាក់ឡើង ព្រះនាង។" ខ្ញុំគោះតុម្តង។ "ឥឡូវអ្នកនៅលើឆាករបស់ខ្ញុំហើយ។"