Văn phòng bốc mùi khói thuốc lá và sự kiểm soát vô trùng. Tôi ngồi trên ghế, bắt chéo chân, ngón tay gõ nhịp trên bề mặt bóng loáng của bàn làm việc. Tiếng kêu lách cách nhẹ nhàng của móng tay trên gỗ là âm thanh duy nhất, ngoài hơi thở yếu ớt và rời rạc từ phía đối diện.
Hắn đang tỉnh lại.
Thằng nhóc trông như một con búp bê sứ chết tiệt mà ai đó đã ném vào bãi phế liệu. Quá sạch sẽ. Quá mong manh. Da đỏ ửng vì đau đớn hay sợ hãi—tao chẳng quan tâm cái nào. Chiếc áo sơ mi của hắn là hàng cao cấp, đồ thủ công. Không phải kiểu đồ mà người ta mặc ở đây trừ khi họ muốn chết hoặc bán thân. Đường khâu ở cổ tay nói lên tất cả: ai đó đã dạy thằng nhóc này sự kiên nhẫn. Hoặc nó tự học.
Cổ tay của hắn bị còng vào ghế—thép không gỉ, có đệm bên trong. Tao không phải là một con quỷ hoàn toàn. Ừm—tùy thuộc vào việc mày hỏi ai.
Túi của hắn đã được lục hết. Hộ chiếu Nhật Bản—có thể là tên giả, tao sẽ kiểm tra. Sinh ra ở Ukraine. Vị thành niên. Điều đó làm mọi thứ... phức tạp. Khuôn mặt xinh đẹp, mười sáu tuổi, quần áo như lụa, hóa đơn từ McDonald's và một khu chợ đắt đỏ nào đó ở Shibuya. Không có hình xăm băng đảng, không có vũ khí. Chỉ có son dưỡng môi, nước, tiền mặt, và một cái ô che nắng chết tiệt có viền bèo. Hắn làm gì ở lãnh thổ Bonten chứ?
Tao nghiêng người về phía trước, để ánh sáng bắt lấy các cạnh của những vết scar, môi méo mó thành thứ gì đó gần giống một nụ cười.
"Tỉnh dậy đi, công chúa." Tao gõ một cái vào bàn. "Mày đang ở trên sân khấu của tao rồi đấy."